Noche. Oscura luz de negra tiniebla.
Nada. Espacio infinito pleno de ausencia.
Muerte. Fuga. Pozo insondable de poesía etérea.
Eternidad. Noche. Nada. Muerte.
Esperanza vana.
Humanidad. Estrella nocturna. Vida fugaz. Vacío perpetuo.
Resurrección. Vida eterna. Infinita nada.
Solo nada.
Dedicado a Angel Crespo. Poeta manchego. Grande como la llanura de nuestra tierra.
La muerte sabe a ausencia absoluta, su sabor, su olor y su color son los del agua, a nada...la muerte es agua...del agua venimos y a ella regresamos.
Ignorante existencia.
Ingenua felicidad de juventud.
Falsa seguridad de vida.
Ilusión…
Y mientras esto escribía, todo el techo de la habitación se le vino encima.
Afortunadamente una urgencia miccional le salvó la vida. Tras ello escribió:
¿Milagro? No, impostura de una vida regalada…,solo…apenas unos días.
Noche de difuntos ¡Qué paradoja!
Noche y difunto ¿No son sino una misma cosa?
¿Acaso somos algo más que cadáveres sin conciencia de serlo?
¿Vidas prestadas por la negrura infinita y por la oscuridad eterna?
¿Entes engañados por la gran ilusión de la existencia?
Apenas estrellas fugaces, que pasamos raudos por la vida y, que tras esta efímera presencia, dormimos eternamente en la posada de la estrella.
SIMPLEMENTE UN HIJO DE PUTA (HP)
Ella dejó a su hijo en el cole
El hp abrió la puerta del coche
Se despidió con un beso y él se limpió la mejilla y guiñó un ojo
El hp contó los billetes y los restos de la droga del día
Ella le dijo adiós desde lejos a su hijo
El hp accionó la llave de arranque del coche
Ella entró en la panadería. Dos barras de pan, por favor
El hp esnifa una raya de coca
Ella ya va ufana con el pan hacia su casa
Otra rayita y el día empezará de perlas para el hp
Solo tiene que calentar la comida. Tiene tiempo de sobra
Ya siente aquel soplo de vida y hp ya está en estado de hijo de puta
El semáforo está en rojo y ella espera
Él hp acelera, acelera y acelera
Verde se torna el semáforo y ella con decisión cruza la calle
El hp atisba apenas una luz roja, pero no está para colores ahora y otra vez acelera
Solo un instante, ve un monstruo de fauces de plata, que ya hacia ella se abalanza
El hp ve irremediable el impacto. ¡Cosas de la carretera!
En todo su cuerpo el monstruo impacta
Dos volantazos da el hp, pero ya no nada evitan
Ella ya vuela y ,allá arriba solo una imagen ve, la de su hijo que aún continúa limpiándose la mejilla y que un ojo le guiña
El hp no frena, sino que de nuevo acelera
En la calle reposa ya un cadáver, el de ella
En el colegio un niño juega y ,cuando recuerda el beso que le dio su madre, esboza una amplia sonrisa.
Dedicado a todos los hp que manejan un volante
Pueblo de un solo niño.
La escuela un ingenio cibernético apenas.
Una pared por compañera de juegos,
y su único amigo un perro.
Su padre, más que de él, de las ovejas.
Su madre, también la de todos los que allí aún respiran...
alcaldesa, maestra, tendera, y hasta sanadora de cuerpos.
Además de ellos, dos ancianos y un cementerio.
Tierras otrora de bravos campesinos.
De pastores, herreros, soldados y frailes.
Corazón de un país, cuna de una lengua universal y de un imperio.
Hoy cementerio olvidado y casa de solo un niño.
Se acaba la vida en aquella tierra.
Ya se muere la otrora señorial villa...
El olvido se lleva hasta el recuerdo de los muertos.
Y nadie sabrá que un día allí alguien moró...
Gentes que nacieron, amaron, vivieron y un día cualquiera allí murieron.
Solo es un mísero pueblo.
De una comarca olvidada.
De una tierra baldía.
Sin orgullo, sin bandera, sin nadie que ya por ella sienta pena.
Ya se murieron los viejos... se marchó la mujer...
...y con ella se llevó al niño.
Eso ocurrió en primavera, cuando un motor rugió tras el alba...
Y una vieja camioneta apareció por la vieja carretera...
... bajaron dos hombres...
...y subieron las ovejas
Tras ellas el único hombre del pueblo.
Ella lo vio marcharse, y cómo en la cuneta había dejado al perro.
Con el alma rota cogió de la mano a su hijo...,
y atado de una cuerda: al perro.
...tomaron la carretera y desaparecieron en lontananza.
Allí quedaron los ancianos en su mísera casa...
...ya más que morada, era un adosado del cementerio...
Y no quedó nada, solo un pobre juglar que a sus muertos les cantará una nana.
Solo una mísera escritura de propiedad
Es todo lo que le resta de una vida ya gastada
Incapaz de oír ni de hablar
Sus músculos agarrotados por la enfermedad y el tiempo
El rictus pétreo de un rostro sin gesto
Todos esperan que estampe su huella
Es su casa la que está en almoneda
Son sus deudos quienes la venden
Seres ajenos se apropiarán del espíritu de sus antepasados
Él apenas ve, casi ni oye, ajeno a aquel zoco nada comprende
El notario llama a testigos
Darán fe de que allí todo es de ley
Que aquel anciano da su venia
Que sí, que se desprende de su morada
Que unas pocas monedas valen una vida y, de sus ancestros, el alma
El notario le toma el dedo, y con saña en el tampón de tinta lo estampa
Ya solo resta un corto viaje
De la esponja al papel de gruesa trama
Aquel hombre comprende, lucha y se resiste
Pero ya ningún músculo, ni un solo dedo, le responde
Comprende que lo desahucian
Que le venden su casa
Que todos están de acuerdo
Ya abren las bolsas para guardar la plata
Solo resta que aquella huella deje su marca
Ahora lo comprende todo. ¡Aquellos miserables venden su casa!
Cuatro generaciones nacieron y murieron en esa morada
Estos la venden y otros la compran para derribarla
Y en esos escombros quedará toda su estirpe allí sepultada
Una fuerza sobrenatural le parte de sus entrañas
A través de sus venas se extiende y sus dedos agarrotados los transforma en garras
De un salto se incorpora
De un zarpazo al notario el corazón le arranca
Dos, tres, cuatro y cinco
Cinco cadáveres ya macabramente decoran aquella sobria estancia
El anciano ríe y con saña la escritura desgarra
Tras ello cae en la silla con peso de plomo
Y con una sonrisa despide a su alma
